Gosto de abri-los. Gosto de cheirá-los. Gosto de folheá-los. Gosto de olhar as letras. Gosto de lê-los de rajada, de enfiada, sem tempo para respirar. Gosto de lê-los devagar, como quem sente, como quem mente. Gosto de me espreguiçar e deitar na leitura. Gosto de morrer nos desfiladeiros e despertar nas entrelinhas. Gosto de reler e parar e voltar para trás e andar à roda e perder-me nas palavras e nas letras e nos parágrafos e nas linhas infinitas da imaginação.
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