Positive parenting course

Conhecia-as a todas de vista, com algumas já trocara mais que simples sorrisos e o habitual "haya", que é a forma mais comum de eles se cumprimentarem. Algumas conversas no parque enquanto os nossos filhos brincavam, meia dúzia de palavras, risadas, olhares. Uma tem o filho na nursery com o Diogo e uma filha no year 3 com o David. Outra é mãe de um dos amigos do David. A uma delas, uma vez, bati-lhe no carro, estava a estacionar a minha "banheira", e, como é habitual, calculei mal as distâncias e pumba!, mas foi só um toquezinho. Geralmente fico sempre a quilómetros do carro de trás, já por causa disso, mas naquele dia não sei o que me deu. Ela ficou fula e saltou do carro, mas não havia estragos à vista, e tudo acabou em bem, comigo a gaguejar desculpas e tentativas de explicar a situação em inglês, uma desgraça. A partir daí sempre que me cruzava com ela sentia uma certa apreensão, que não se desfez hoje, logo de início. Foi preciso o ponteiro do relógio dar quase duas voltas para que, de súbito, nove mulheres reunidas numa sala, que de início apenas tinham em comum o facto de todas serem mães de crianças daquela escola, se sentissem irmãs umas das outras e se encontrassem de repente naquele lugar onde é possível quebrar as mágoas e soltar amarras à voz e às lágrimas, ao riso e à mais pura emoção, aquele lugar onde nos olhamos umas às outras como num jogo de espelhos, e vemos no sorriso e na voz embargada a própria angústia ou o próprio orgulho ferido, a mágoa ou a raiva, a dúvida ou o medo, aquele lugar onde vai dar a estrada que se percorre lentamente quando comungamos e partilhamos atalhos de pedras cortantes e recantos sombrios que não ousamos palmilhar em público, porque o socialmente correcto nos está entranhado até à medula, e atiramos para fora desgostos e facas na voz que só em privado nos permitimos, quando enterramos a cabeça na almofada e choramos e vamos ao fundo porque estamos sós no mundo e somos mães, e os gritos deles, dos nossos filhos, furam-nos os ouvidos atrás da porta e chamam por nós, porque antes de sermos pessoas somos mães mães mães, e somos só nós, e mais ninguém, e todas, todas as mães e todas as mulheres do mundo conhecem este lugar, o do desespero, o do cansaço, o da exaustão, o das noites sem dormir, o da culpa, o da culpa, o da culpa. Todas as mulheres que são mães conhecem este fardo. E afinal ao nosso lado estão pessoas iguais a nós e que sentem o mesmo. Então podemos dar as mãos e partilhar lágrimas como se fossem bocados de pão que nos alimentassem a solidão. Foi bonito. Não tenho palavras. Aliás, fiquei sem palavras, porque o desejo de entender tudo e a frustração de não conseguir exprimir-me tomaram um bocado conta de mim. Fiquei cheia. Cheia de sensações. Cheia dos olhos alagados de duas delas. Cheia dos olhares de todas. E cheia de coisas que gostaria de ter dito e não disse. Talvez, talvez aconteça antes do que eu espero. A comunicação. A verdadeira. Aquela por que tanto anseio.