Quando as palavras falam melhor do que nós

Vestida de mentira


Todos os dias, vagarosamente, o espelho como única testemunha
Vestia-se de mentira.
Penteava os cabelos longos e rebeldes demoradamente
Ansiosamente
E vestia-se de mentira.
Atava os sapatos com nós cegos
E calçava-se de mentira.
Vestia o casaco longo, sobretudo escuro
Sobretudo duro
E cobria-se de mentira.
Todos os dias
Incansavelmente
Saía para a rua
Vestida de mentira.
Andava, sorria, olhava, corava, e mentia.
Distribuía palavras, frases, suspiros, olhares, anedotas, gargalhadas, dentes nos sorrisos abertos
E feridos
E mentiras.
Mentiras aos molhos, como os cachos de uvas em caixotes empilhados à porta das mercearias
Mentiras sumarentas
Doces
Piedosas
Amargas
Ácidas
Ávidas
Suculentas.
Só não mentia quando chorava.
Quando chorava, os olhos enchiam-se de rios inteiros à deriva
Chorava, e voltava a ser menina.
Claro que já não era menina! Era uma mulher feita. Estava quase velha. Quase morta. Quase gasta. Quase viva. Quase nada.
(é pior estar quase-morta ou quase-viva?)
Quando chorava, as lágrimas inundavam tudo. Os vestidos, os sapatos, os casacos, os lenços, os tapetes, os móveis, as cadeiras, as mesas, o chão, as escadas, a terra, o mar...
Tudo ficava inundado.
Todas as mentiras cuidadosamente construídas ao longo de uma vida.
Cacos de papéis inúteis a boiar na enxurrada monstruosa das lágrimas
A manchar de tinta a corrente absurda das lágrimas
Lágrimas que se esquecera de chorar.
Que empurrara, espremera, espancara, estancara
Para lá dos olhos, da vista, da voz, da alma
Para lá da vida
Para lá
Para muito
Muito longe
De si