Gritos

Da casa do lado ouvem-se os gritos das crianças. Os gritos ecoam-lhe dentro da cabeça, misturados com os sons da música que lhe chegam da parede oposta, da casa do vizinho do outro lado. Todos os dias a mesma batida, que enjoo. A cabeça parece que lhe vai estalar. Tem o nariz e os ouvidos completamente entupidos, o que faz com que os sons lhe cheguem de longe, aumentados exponencialmente, com o mesmo efeito de quando estamos dentro de uma banheira cheia de água e mergulhamos os ouvidos. Agora ouve-se a máquina da roupa a centrifugar, da mesma casa onde os gritos das crianças alcançam proporções e decibéis inesperados. Leva as mãos aos ouvidos. Não aguenta mais. Parece que o cérebro derrete dentro do crânio. A dor é inimaginável. Vai até à parede e encosta a cabeça. Junto da parede ainda se ouvem mais os gritos. E a barulheira infernal da máquina. Quer gritar. Não lhe sai nenhum som da garganta. Em desespero, bate com a cabeça contra a parede, primeiro a medo, depois mais confiante. Cada pancada provoca uma convulsão que, de certo modo, atenua a dentada aflita que lhe devora a razão. Continua a bater com a cabeça na parede dura, e a cada pancada sai-lhe um grito surdo e seco da boca, um pequeno grito por onde pode aliviar a outra dor, aquela que, sim, enlouquece. E assim uma dor suplanta a outra. Mas tem de continuar, sem parar, cada vez com mais força, pois a primeira dor teima em persistir. Cada vez mais alto. Cada vez mais forte. E é então que os seus gritos suplantam tudo, os sons da musica, os gritos das crianças, os gritos da vizinha, os gritos da máquina da roupa.

Faz-se silêncio, por fim.

Um dia, quando estranharem a sua ausência, a polícia arrombará a porta e encontrarão o que resta do seu grito.