Uma ganza quê?

Não, ainda não bebi champanhe nem deitei foguetes. Ontem, aliás, quando dei a tarefa por terminada, ainda me perguntei porque raio é que não desatava aos pulos ou a bater palmas. Nada. Então mas é isto que uma pessoa sente quando acaba um livro, ainda por cima com mais de quatrocentas páginas? Esta pasmaceira aparvalhada? Deve ser sono. Não era. O que era, era saber que agora, terminada a coisa, há que rever, e já estou tão fartinha de rever, já sei o texto quase todo de trás para a frente, já li algumas partes tantas vezes que já deito aquilo pelos olhos. E a verdade, verdadinha, é que o livro estava praticamente acabado para aí há três meses, estando este tempo todo à espera de alguns alinhavos, que afinal só demoraram uma tarde a fazer. Era por isso que não queria acreditar, porque pensei que, apesar de ser só alinhavar, a tarefa pudesse ser um bocadito mais demorada. Mas pronto. Hoje acordei refeita, e pus-me a ler o diário de uma ponta à outra, e lá fiz novos cortes e novos acrescentos, puxa daqui, puxa dali, e no fim quase que me veio assim uma vontade de bater palmas. Mas não, que ainda tenho de ler tudo de novo (diz o meu perfeccionismo), e eu já sei do que a casa gasta, a gente não consegue ler nada sem continuar a cortar aqui e a acrescentar acoli, o que torna a tarefa interminável e prolonga a sensação de nunca mais se chegar ao fim. Assim, de facto, é difícil pôr um ponto final e dizer, acabei.Que raio, e eu que estava à espera que isto me batesse mais. É assim uma espécie de ganza à base de folhas de chá de camomila.