Sempre que a noite assaltava a janela, sentava-se à secretária de madeira escura, onde estava a velha máquina de escrever. Gostava de sentir as teclas rígidas debaixo dos dedos, que apenas cediam quando a pressão aumentava demasiado. Gostava de escutar o som das palavras a serem fabricadas em série. Gostava desta ideia. Fábrica de palavras. Factory. Dreams. Sempre associara as palavras aos sonhos. Talvez por os sonhos terem uma linguagem essencialmente simbólica. Contudo, não sonhava com palavras, antes com imagens, pressentimentos, cores, miragens. Sonhava com ânsia e com coragem. Sonhava acordada, os passos errantes pela casa abandonada, de braços estendidos para a luz. E descerrava as janelas de par em par, deixando a chuva molhar o soalho carcomido pelos bichos e o vento enredar-se na mobília antiga a cheirar a caruncho. Tudo naquela casa era velho, a começar pelo tecto que deixava a humidade alastrar para o interior com o bafo quente das noites de verão, até às canalizações entupidas de calcário, pingando mágoas que se infiltravam nas estruturas cada vez menos sólidas do edifício ancião. Estava velha: mãos enrugadas e dedos comidos pela artrite, cada tecla uma dor lancinante nas articulações rígidas, cada letra um tormento, cada palavra uma súplica. As frases saíam-lhe dos dedos numa oração, que ela transformava em canção nos lábios ansiosos e febris dos moribundos. E assim se passavam as noites na sua vida de reclusa domiciliária. As paredes carregadas de pequeninas veias verdes; os braços que a amarravam, dilaceravam, ausentavam da vida, divorciavam do mundo. E ela, muda, pairava nos sonhos que fabricava todas as noites à luz das velas, alimentava-se das palavras que saltavam das teclas enferrujadas da sua fiel amiga, a velha Factory Dreams, como ternamente lhe chamava.
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